辛德雷抬起头。
脸上全是伤——嘴角裂了，眼眶青了，鼻梁上有一道正在渗血的口子。
他眯着眼看埃德加，看了几秒，咧嘴笑了。
血从嘴角淌下来。
“林顿少爷。”
他的声音含混不清，像嘴里含着碎玻璃。
“好久不见。”
希斯克利夫的脚加了一点力气。
辛德雷的脸贴到地板上。
“那些信，”
希斯克利夫说，“你截的。”
不是问句。
辛德雷趴在地上，脸贴着石板，笑了。
笑声从喉咙里挤出来，沙哑的，像生锈的铁片在摩擦。
“是。
我截的。”
他偏过头，用那只还能睁开的眼睛看着埃德加。
“你从伦敦寄来的那些信，一封一封的，全到我手里了。
写得真好。
‘我在等你’，‘你什么时候来’。”
他学着埃德加的语气，声音尖细，像在念台词。
希斯克利夫的脚又重了一些。
辛德雷的脸在石板上蹭了一下，嘴角的血蹭出一道红痕。
他不在乎。
他还在笑。
“还有他写的那些，”
辛德雷的目光移到希斯克利夫脸上，“从呼啸山庄寄出去的，一封都没到过伦敦。
你知道你父亲怎么说吗？‘不能让那个野种毁了我儿子。
’”
埃德加站在窗前，没有动。
他的手指攥着窗台，石面的棱角硌着掌心。
“还有呢。”
希斯克利夫说。
辛德雷趴在地上，喘了几口。
血从鼻梁上的伤口滴下来，在地板上汇成一小片暗红色。
“你被赶走那天，”
他看着希斯克利夫，“是我告诉老林顿的。
你们的计划，十八岁，私奔，伦敦。
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