镁光灯的闪烁停滞了一瞬，随即以更加疯狂的频率爆闪起来。
记者们看着朱豪，看着他身后那金山银山，看着那些地契、合同，他们握着笔的手在颤抖。
不是因为恐惧，而是因为一种极致的兴奋与愤怒。
“朱军长，您的意思是，这些财富……都是搜刮来的民脂民膏？”
一个记者颤抖着发问。
朱豪没有直接回答。
他弯腰，从地上捡起一本账簿，随手翻开。
“普陀寺，每月香火钱收入，三千大洋。
每月布施收入，五千大洋。”
他顿了顿，将账簿转向记者们。
“每月‘供奉’收入，五十万大洋。”
朱豪把账本扔在金条堆上，发出沉闷的响声。
“五十万！
兄弟们在前线，一个月军饷才几个钱？一条命的抚恤金才多少钱？”
他的声音陡然拔高，回荡在地宫之中。
“他们住着洋房，开着轿车，抱着美人，钱多得只能藏在佛祖的脚底下！”
朱豪一脚踹在旁边一口装满珠宝的箱子上，各色宝石滚了一地。
“而我们的士兵，死在战场上，连一口像样的棺材都买不起！
他们的家人，在老家饿得啃树皮！”
他猛地转身，手指几乎戳到那个最先提问的记者的脸上。
“你现在再来问我，这些钱是哪来的？！”
那记者被他逼得后退一步，脸涨得通红，不是羞愧，而是激愤。
“朱军长说得对！”
另一个记者振臂高呼：“这帮国贼！
蛀虫！
比鬼子还可恨！”
“抗战救国，他们却在后方大发国难财！
这还有天理吗？还有王法吗？！”
“杀了他们！
杀了这群王八蛋！”
记者们的情绪被彻底点燃，他们不再是中立的记录者，而是被压抑已久的民意的化身。
咒骂声、怒吼声，与女人的哭泣声、士兵们沉重的呼吸声混杂在一起。
吴司令瘫坐在入口处，听着地宫深处传来的声浪，面如死灰。
他知道，自己完了，所有人都完了。
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