月亮还是一样的月亮。
和十年前一样，和一百年前一样，和一千年前一样。
它看过多少人来了又走，多少人聚了又散，多少人在它底下说过“永远”
然后又忘了。
但它从来没有见过两个人，像他们这样——一个等，一个找；一个写了十一封信没有寄出去，一个在伦敦的窗边站了一千个黄昏；一个在码头的墙上用手指蘸着血写名字，一个在梦里一遍一遍地梦见那些字。
月亮看过这一切。
它知道这不是第一次。
月亮看过他们一次又一次地找到对方，一次又一次地失去，一次又一次地在漫长的分离之后，从不同的地方出发，走不同的路，吃不同的苦，然后在同一个地方，同一个月亮下，重新握住对方的手。
每一次，他都会找到他。
每一次，他都会等他。
这一次不是第一次，也不会是最后一次。
风会继续吹，石楠会继续开，月亮会继续圆了又缺，缺了又圆。
而他和他，会在这片荒原上，在这座石头房子里，在那扇从来不锁的门后面——一次又一次地找到彼此。
直到时间的尽头。
希斯克利夫把埃德加拉进屋里。
门在身后关上了，风被挡在外面，石楠花的苦香还残留在空气里，一点一点的，像舍不得散。
窗台上那把石楠花在月光里投下一小片紫色的影子，花瓣的边缘微微卷曲，像在笑。
埃德加站在玄关，看着希斯克利夫。
他的手上还沾着刚才握石楠花时蹭到的花粉，一小片淡紫色的，在虎口的位置。
“你脸上有灰。”
埃德加说。
“哪里。”
埃德加抬手，拇指擦过希斯克利夫的颧骨。
那里确实有一小块灰，不知道在哪里蹭的。
他的拇指把那块灰擦掉了，但没有收回来。
掌心贴着他的颧骨，停了一下。
“好了。”
他说。
希斯克利夫看着他。
暗金色的眼睛在走廊昏暗的光线里变得很深，瞳孔放大，和很多年前他第一次握着他的手教他写字时一模一样的眼神——那种不敢信、但想信的、小心翼翼的、怕一眨眼就没了的光。
“埃德加。”
“嗯。”
“你在。”
“我在。”
希斯克利夫低下头，额头抵着埃德加的额头。
呼吸喷在他的嘴唇上，温热的，平稳的。
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