近到他伸出手就能碰到他的头发，远到不会让他觉得被围困。
风从谷仓的缝隙里灌进来，带着干草和牲畜的气味。
月光在地面上缓慢地移动，从希斯克利夫的鞋尖移到了埃德加的膝盖上。
过了很久，希斯克利夫的肩膀停止了颤抖。
他慢慢地抬起头。
脸上没有泪痕——他不哭。
但眼睛是红的，眼眶的边缘有一圈极淡的粉色，像被什么东西灼伤过。
他看着埃德加，嘴唇动了动，没有声音出来。
喉结滚了一下，又滚了一下。
“没有人说过这种话。”
他说。
声音哑得像被砂纸磨过。
埃德加看着他。
看着那双红的、湿的、但没有掉下一滴泪的眼睛。
他想起这个人被辛德雷踹翻在门厅里的时候没有哭，被马鞭抽在后背上时没有哭，被所有人叫做“吉普赛杂种”
的时候没有哭。
他从来没有哭过。
但此刻他的眼睛是红的，红得像被火烧过，红得像忍了太久的东西终于忍到了极限。
埃德加伸出手，放在希斯克利夫的后脑勺上，手指插进他的头发里。
希斯克利夫没有躲。
他的头在埃德加的掌心里沉了一下，像一个人在撑了太久之后，终于找到了可以靠一靠的地方。
他把额头抵在埃德加的肩窝里。
呼吸喷在埃德加的锁骨上，温热的，不稳定的，带着一种被压抑了太久的、细碎的颤抖。
埃德加没有动。
他的手还放在希斯克利夫的后脑勺上，手指在他头发里轻轻地收紧。
他能感觉到希斯克利夫的睫毛在他颈窝里扇动，一下一下的，像蝴蝶在暴风雨里拼命扑打翅膀。
月光移到了两个人的身上。
银白色的光照着希斯克利夫的后背，照着他肩胛骨突出的轮廓，照着他脊椎的线条。
那件旧衬衫太薄了，薄到能看见底下的伤痕——新旧交叠的，一道一道的，像被人在身上画了一幅只有疼痛才能读懂的画。
埃德加把另一只手也放在他背上。
不是抚摸，是覆盖。
手掌贴着那些伤痕的位置，隔着布料，隔着已经愈合和正在愈合的伤疤，感觉到他脊椎的起伏，感觉到他呼吸的节奏从紊乱慢慢地变得平稳。
“会好的。”
埃德加说。
希斯克利夫没有回答。
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