他在藏。
他藏的东西，埃德加现在确信了——是那些信。
那些他没有收到的、希斯克利夫写给他的信。
它们在那个箱子里，在银色的铁锁后面，在这座石头房子的某个角落。
他差一点就找到了。
只差一把钥匙的距离。
那天夜里，埃德加没有睡着。
他躺在床上，面朝门。
小窗是黑的。
门板是黑的。
整扇门都是黑的。
但他在等。
等门锁响，等脚步声，等那个人像上次一样喝醉了酒坐在床沿上，额头抵着木头，说出那些醒着的时候说不出口的话。
没有人来。
但他在后半夜听见了声音。
从楼下传来的。
很轻，隔着一层楼板和厚厚的石壁，听不真切。
有箱子放在地上的声音，有脚步声在走廊里来来回回的声音。
他在搬东西。
把那只箱子从书房搬走，搬到另一个地方。
一个他以为埃德加找不到的地方。
埃德加躺在床上，听着那些声音。
他的手指在被子上慢慢地收紧。
埃德加想不出一个能说服自己的答案。
那些信里写了什么，能让一个人连夜把它们从一间废弃的书房搬走，藏到另一个更隐秘的角落。
他想起耐莉说的话——码头的墙上，用手指蘸着泥水写字，写了又擦掉，擦了又写。
那些被擦掉的字，和这些被锁起来的信，也许是同样的内容。
但为什么不能让他看到。
他不觉得那是仇恨。
希斯克利夫把他关在这里，给了他最好的房间，最厚的被子，每天三餐准时送来，连石楠花都让人去找。
这不是仇恨的对待方式。
但也不是信任的对待方式。
他给他一切，除了真相。
他把他锁在这间房间里，又把那些信锁在另一把锁后面。
两把锁，锁着同一个人。
他在怕什么？
他不想让埃德加看到这些。
是因为不想让他知道那些年的经历吗？还是不想让他知道——那些信真的存在过，那些他等了十年没有等到的东西，其实一直在某个地方，被锁着，被藏着，被一个人用最笨拙的方式保护着。
楼下没有声音了。
箱子被搬走了，搬到了一个新的藏匿点。
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